Посвящается моему отцу
Проста мелодия комуза,
как горной речки перелив.
Звучит задумчиво, чуть грустно,
старинный дедовский мотив.
Мелькают, словно крылья руки,
и в такт вибрирует струна,
И полны тайным смыслом звуки,
такая сила им дана.
Закрыв глаза, заворожённо,
мы попадаем в мир другой,
Где встряхивают гривой кони,
спеша на ближний водопой.
Там манит зелень трав альпийских,
прилечь, забыться в сладком сне,
Смахнуть проблемы городские ,
с природою наедине.
Закатное пылает солнце,
у юрты доят кобылиц,
Играют в альчики подростки,
с румянцем загорелых лиц.
Себе мы твердо обещаем,
что отпуск, наконец, возьмем,
Дела и суету оставим,
и на джайлоо отдохнем.
Но вот мелодия стихает,
аккорд последний отзвучал,
И словно, приобщенный к тайне,
талантам рукоплещет зал.